[Terminé] Whoever you are, don't follow The Light

C'était donc cela la mort ?, De l'obscurité, du silence, et rien d'autre ?.
Qui l'aurait cru ? J'ai entendu beaucoup de choses sur la Mort. Le paradis, l'enfer, la vie éternelle qui s'oppose à la fin de toute chose, au néant total... Au fond de moi, j'espérais qu'il y ait quelque chose. J'espérais retrouver ma femme, mon enfant, mes parents... Je suis déçu, cruellement. Mais s'il faut qu'il en soit ainsi... Je m'y ferais. Ce ne sera pas si différent de la prison de Berlin, ce sera même mieux que cela, car j'aurais trouvé la paix...
Une voix, lointaine, se fait entendre. Je ne suis pas seul dans cet enfer ? Je plisse les yeux, essayant de comprendre ce que cette voix essaye de me dire. On m'appelle, je sens également qu'on me secoue, qu'on me touche, mais je ne vois rien. Soudain, la douleur revient, se fait plus intense, plus vive, et j'ouvre les yeux. La lumière m'éblouit et je les referme dans un gémissement. La voix, à nouveau, mais je ne comprends rien à ce qu'elle dit. J'ai mal, terriblement. C'est alors que le flot de souvenirs vient s'ajouter à la souffrance, me faisant revenir quelques heures en arrière, bien avant que je m'écroule dans le hall de ce répugnant immeuble.

Ils m'avaient retrouvés, ils m'avaient pourchassés. Qui ? Ceux à qui je devais ma survie depuis mon évasion. Ce n'était qu'un groupe de mercenaires, de criminels de bas étages, ils étaient plus qu'honorés d'avoir le Baron Zemo sous leur toit... Jusqu'à ce qu'ils apprennent toute la vérité sur moi. Qui pouvait savoir que ce minuscule groupe soutenait en secret Hydra ? Quoiqu'il en soit, je m'étais enfui, à nouveau, mais il ne leur a pas fallu longtemps pour retrouver ma trace. Ils m'avaient attrapés, et menotté à un poteau dans le but de me battre à mort. Un coup de barre en fer, un pour chaque soldat de l'hiver mort de ma main. Cela faisait beaucoup. J'étais parvenu à me tirer de là, en y laissant mon poignet droit. Ce dernier s'était brisé net lorsque j'avais repoussé l'un des mercenaires pour m'enfuir, alors qu'il tentait de m'attacher correctement au poteau. Malgré la douleur, j'ai estimé que je pouvais les affronter. Grossière erreur, encore une fois.

Quand la première balle perfora la chair de ma cuisse, j'ai compris qu'il était temps pour moi de me faire la belle. Je me suis enfoncé dans l'obscurité, boitant et semant derrière moi un chemin sanglant que mes ennemis n'eurent aucun mal à suivre. Bon sang, j'ai pensé que c'était la fin. Je ne pu les semer que bien des heures plus tard. Si j'avais su que c'était ce qui m'attendait deux jours après mon évasion, croyez moi que je serais resté bien sagement en prison. Ils avaient réussi à me toucher une seconde et dernière fois, dans la hanche, mais c'était tout, heureusement pour moi. Blessé à mort, je ne pouvais aller bien loin, la perte de sang m'avait épuisé, et ils ne tarderaient pas à me retrouver. Il fallait que je me cache, là où ils ne penseraient jamais à chercher.

C'est là que je suis tombé sur cet immeuble. Malgré la douleur et l'épuisement, je ne pus retenir une grimace de dégout en observant la bâtisse. Bon dieu, qui donc pouvait accepter de vivre dans ce taudis ? C'était cependant ma seule chance de rester en vie. J'entre donc, profitant de l'entrée d'un des résidents qui me tint la porte en voyant mon teint pâle. Je le remercie avec un sourire et le laisse monter les escaliers avant de tomber assis, dos contre le mur. J'en profite pour examiner mes blessures, elles ne sont pas belles, et elles ne cessent de perdre du sang. Je vois que j'en ai laissé derrière moi, sur le sol, la porte et les murs de l'immeuble. Le prochain qui entrera ne pourra pas louper ça.
Lentement, je me sens partir, et je ne peux résister à l'appel du sommeil.
L'obscurité, le silence....

Et cette voix.

J'ouvre à nouveau les yeux, et croise le regard d'une jeune femme. Elle me parle en anglais, je crois me souvenir de cette langue... Mais aucun mot ne me vient à l'esprit, tant je me sens épuisé. Je sais pourtant que je le parle couramment mais... Pour l'instant, je ne me sens que de parler ma langue natale, le Sokovien. Je lui demande, en Sokovien donc, tout en toussant un  peu de sang (pas très bon signe ça ) : "Où sommes nous ?" Puis, en me rappelant quelques mots d'allemand, que je parle tout aussi couramment : Wer bist du ? Je dois me ressaisir, je dois réussir à traduire mes pensées en anglais, sinon je n'arriverais jamais à me faire comprendre...

EPSILON

Bon sang, je n'ai jamais eu aussi mal de ma vie...,

Quoique... Je suis partagé. Le deuil est quelque chose de très douloureux..

Allongé dans le hall de cet immeuble, baignant dans mon propre sang, je fais le point sur ma vie. Qu'ai je fais de notable ? Bien des choses en somme. J'ai grandi dans un cadre idyllique, quoiqu'un peu froid, au sein d'une famille aimante et... Peu fréquentable. Je me rappelle encore de ces hommes de Madripoor qui venaient rendre visite à mon père dans notre maison. Je me tenais derrière ma mère, observant ces êtres brutaux qui riaient à gorge déployée en voyant mon regard terrifié. J'ai servi ensuite dans les forces spéciales, l'Eko Scorpion, et j'y ai trouvé une nouvelle famille ... Mais c'était avant que je fonde la mienne. Mon mariage, suivi de la naissance de mon garçon, tout cela me parait bien loin désormais... Que me reste t'il ? Une collection de voitures anciennes, des armes, quelques propriétés, un titre... Mais tout cela n'est rien... Je donnerais tout, sans hésiter, rien que pour revoir une dernière fois le sourire de ma femme, et entendre le rire de mon fils...  Je tousse, me sentant soudain frigorifié. Il ne fait pourtant pas froid, je ne porte pas mon lourd manteau habituel, nous sommes en juillet ! Mais j'ai froid, terriblement. Ai je de la fièvre ? C'est assez mauvais signe, ça et le fait que je crache un peu de sang à chaque quinte de toux. Dans un sens, c'est le signe que je vais rejoindre très prochainement mes proches disparus... Peut être. Le sang vient surement de ces coups que j'ai reçu au visage, qui sait ?

Je sens la main de celle qui m'appelle sur ma joue. Sa main me paraît froide, beaucoup trop, et elle me fait frissonner. Je l'entends me parler, mais je ne parviens pas à réagir. Mes yeux restent clos, contre ma volonté. J'ai sommeil... Terriblement. Le sol froid et dur de l'immeuble me paraît soudain suffisamment confortable pour que je m'y endorme, la, maintenant. Je me laisse alors entraîner par l'inconscience, quand on secoua doucement ma tête. La voix se fait plus pressante, plus inquiète. Bon sang, on ne peux pas mourir tranquille ici ? Je parviens à rouvrir les yeux, pour croiser le regard d'une jeune femme. Sa veste est pressée contre l'une de mes blessures, celle à la hanche, si j'en crois la douleur sans cesse croissante à cet endroit. La jeune femme sourit, visiblement rassurée de voir que je suis conscient. Pour ma part, je préférerais qu'il en soit autrement. J'ai mal, très mal. La douleur me fait refermer les yeux avec un gémissement étouffé par mes dents serrées. Je me force à rouvrir les yeux pour ne pas me sentir repartir. Je dois tenir, si je me rendors, je sais que je ne me réveillerais plus jamais.

Il faut que je parle, que je communique. Je sais que la jeune femme parle anglais, et j'entends à côté une autre voix, au fort accent espagnol. Je tente de rassembler mes idées pour les traduire, mais impossible de sortir des mots autres que dans ma langue natale. Je bredouille quelques mots en Sokovien, et je lis l'incompréhension dans le regard de la jeune fille. Je plisse les miens, priant pour qu'elle se découvre un talent caché pour le Sokovien.. En vain. En revanche cela fait réagir l'autre femme, que je remarque enfin véritablement. Une bonne mégère, à l'aspect bonne maman qui me plaît beaucoup, tant elle me rappelle l'une de mes tantes que j'adorais étant enfant. Malgré la douleur, je parviens à lui sourire quand je l'entends parler de ma langue natale. Malheureusement elle ne le comprends pas plus que celle qui tente de me maintenir en vie. Je tente alors quelques mots en allemand... Mais c'est inutile encore.

Bon sang ! Je dois réussir à parler en anglais ! Mais les langues germaniques me reviennent plus naturellement, surtout dans mon état. Ça va venir, il faut juste que je rassemble mes esprits.  Plus facile à dire qu'à faire. La douleur est insoutenable. Je serre les dents, retenant un gémissement. Soudain, je vois la bonne femme composer un numéro. Je comprends alors qu'elle tente d'appeler les secours. Non ! Tout mais pas ça ! Plutôt mourir que de retourner en prison ! Rassemblant mes dernières forces, je parviens à me redresser, puis, à m'agenouiller sur ma jambe valide. J'attrape le bras de la femme et, tout en enchaînant Sokovien, allemand et, enfin, anglais, je lui dis : " Non ! Ruf nicht an ! N'appelez pas les secours ! " Je retombe sur le côté, ma main valide sur ma hanche et retenant un cri de douleur. Bon sang quel idiot ! J'espère que je n'ai pas fait tout cela en vain. Luttant contre l'inconscience, je tourne le regard vers la jeune femme et lui dis, dans un anglais massacré par mon accent Germanique (ne me demandez pas l'accent américain, je fais au mieux pour le moment ) : "S'il vous plaît, ne les appelez pas !"

EPSILON

La situation aurait franchement pu être comique...
Si je n'étais pas en train de mourir. .

La jeune femme m'aida à amortir ma chute. Sa main rejoignit la mienne pour comprimer ma blessure la plus grave, tandis que, dans le même temps, elle soutient ma tête pour m'éviter, en plus du reste, un traumatisme crânien. Je l'entends parler à la bonne femme qui, visiblement, a eu la peur de sa vie. Je la vois, assise sur son gros derrière, la main sur son cœur, disant à la jeune femme d'appeler la police. Aussitôt, je ressentis une sévère crainte qui me força, l'espace de quelques secondes, à me débattre. Non, pas la police ! Plutôt mourir ! Mais la jeune fille est plus réactive et comprends pourquoi je ne veux pas qu'ils appellent les secours. Elle s'imposa, disant à l'espagnole qu'elle me soignerait, envers et contre tout. Envers et contre tous. Je lâche un petit soupir soulagé... Qui fut de courte durée, car elle me dit ensuite qu'elle était une infirmière. C'est toujours utile, mais, contrairement à un médecin, cela ne garantira pas ma survie.

J'hoche doucement la tête, pour lui faire comprendre que j'avais compris ce qu'elle me disait. Elle me parlait avec un anglais lent, simple et si; en temps normal je lui en aurais voulu pour ça, car je parle couramment sa langue; je lui en était au contraire reconnaissant. Mon cerveau fatigué et ivre de douleur parvenait difficilement à traduire ce qu'il entendait et, plus elle parlait lentement, mieux il assimilait . Je lui fis un petit sourire, essayant de la rassurer, même si mon état était plus que préoccupant. Elle en était consciente et me regardait avec désapprobation depuis ma petite accrobatie. Mon regard se porta à l'endroit que je venais de quitter. J'ai visiblement perdu beaucoup trop de sang, et ce dernier continue de se déverser lentement sur le sol que j'occupe maintenant. La jeune femme passa ses bras sous mes aisselles pour m'aider à me redresser. Avec ma jambe valide, au prix d'un effort qui me fit tourner la tête, je parviens à l'aider. De ma main blessée, je tente d'attraper la rambarde de l'escalier, afin de me relever, mais j'avais complétement oublié que mon poignet était hors d'usage. Avec un grognement je le ramène contre ma poitrine, le contraignant à une immobilité totale.

La jeune femme me dit qu'elle allait essayer de me redresser, pour m'emmener jusqu'à chez elle. Elle me prévient que ça allait être très douloureux. Tout en serrant les dents, j'hoche doucement la tête. La douleur est une vieille amie, après tout, je devrais pouvoir le faire sans tomber de nouveau inconscient. Elle commença a me soulever, et, de ma jambe valide, je l'aide au mieux. Après quelques secondes d'effort, des étoiles apparaissent devant mes yeux. Je les ignore, ne me concentrant que sur ma jambe et la douleur.  Je ne dois pas tomber,  ni abandonner, sinon c'est la fin. Je ne suis libre que depuis quelques jours, il serait idiot de mourir maintenant, alors que j'ai tant à faire. La bonne femme se décida enfin à bouger et, après avoir ouvert la porte de l'appartement, se glissa sous mon autre épaule, aidant son amie à soutenir mon poids. Elle me dit, dans un affreux Sokovien, que je devais serrer le dentier (?) et lui faire confiance. Je lui souris, malgré la douleur et le fait que mes yeux voyaient flou et lui répondit, avec le peu d'espagnol que je connaissais, avec un horrible accent germanique : "Recuérdame enviarte una botella de vodka" Je n'étais absolument pas sûr qu'elle me comprenne, comme je le disais, mon cerveau tourne au ralenti.

Quelques longues et sanglantes minutes plus tard, je me retrouve allongé sur un canapé.Je pense que j'ai du dormir quelques minutes, car quand je rouvre les yeux, elles ne sont plus là. La jeune revient avec du matériel médicale tandis que son amie espagnole entre avec une bassine d'eau. Je sens qu'on retire ma veste, qu'on baisse mon pantalon et qu'on relève mon pull. Je n'ai pas la force de protester, ni de jouer la pudeur. Je ne peux que prier qu'elle parvienne à me sauver la vie. Je demande à la jeune fille, tout en luttant pour ne pas m'évanouir : Vous arriverez à retirer les balles ?"

EPSILON

Voilà qu'à présent je dois offrir une bouteille de vodka à cette vieille dame.
Mais, en y réfléchissant c'est pas cher payé pour ma survie. .

Allongé sur ce canapé, je me sens étrangement... Bien. Enfin, j'ai toujours affreusement mal, froid et chaud à la fois, mais je me sens soudain baigné dans une étrange quiétude. Je me dis que, peu importe ce qui arrivera, que je vive ou que je meure, cela n'a plus d'importance. La jeune fille repousse gentiment les mèches de cheveux trempés qui collent à mon front tout aussi imbibé de sueur. Elle me parle, me rassure, tout en veillant à ce que son matériel soit prêt pour les soins. Je cligne des yeux, de plus en plus lentement. A chaque fois que mes paupières se ferment, elles restent ainsi quelques secondes, avant de se rouvrir lentement. J'ai tellement envie de dormir, je suis tellement fatigué... Mais je sais, au fond de moi, que dormir signifiera mourir. Elle demanda à la vieille d'aller chercher de l'eau chaude et des serviettes, ce qu'elle dit a toute vitesse. Malgré mon état vaseux, je constate qu'elle va bien vite pour son âge. La jeune fille revint vers moi et je remarque immédiatement l'inquiétude sur son visage. Je me sens... Faible. L'exercice imposé par le trajet hall-canapé a du me rendre exsangue. Je les sens relever doucement et avec prudence mon pull et ouvrir puis baisser légèrement mon pantalon. Aussitôt je sens un air froid très désagréable sur la peau de mon ventre et je frissonne. Je connais le froid, j'ai déjà été en Russie, mais il n'était pas aussi insupportable que celui qui m'assaille en ce moment.

J'ai de plus en plus de mal à suivre les mouvements des deux femmes. Je sens que la vieille achève de baisser mon pantalon, et j'entends la voix furieuse de la jeune fille qui demanda à ce que soient apportées des couvertures. Tant de précipitations, tant de bruit, cela me donna mal au crâne. Bien joué les filles... Je ne peux pas leur en vouloir, elles sont inquiètes pour moi. Je demande à la jeune fille, qui se penche de nouveau vers moi, si elle parviendra à retirer les balles de mes blessures. Ce qu'elle me dit ne me rassura pas, bien au contraire. Elle n'était pas infirmière, mais une simple interne en médecine. Elle m'avoua qu'elle avait déjà fait ça, dans le Bronx. J'hoche la tête, me disant qu'après tout je n'ai plus le choix. Si elle ne le fait pas, c'en est fini du Baron Helmut Zemo. Elle me dit que je suis très faible, trop faible. J'ai de fortes chances d'y rester. Si l'extraction ne me tue pas, la fièvre ou l'infection le fera peut être. Je fixe un moment le plafond, a la fois ivre de douleur et confus. Je viens de prendre conscience de la gravité de ma situatuon, et ça m'attriste. J'ai toujours pensé que je partirais soit dans mon sommeil, soit tué sur le coup, mais je ne m'attendais pas à souffrir autant.
L'arrivée des couvertures me sortit de mes moroses pensées.

La vieille dame déposa les chaudes couvertures autour de mes blessures et, instantanément, je me sens mieux. Cela me rappelle mes hivers passés chez ma grand mère. Enroulé dans une couverture devant un feu de cheminée, un livre sur les genoux et une tasse de chocolat entre les mains... C'était le bon temps. La mamie épongea mon front, et la jeune fille prépara ses outils. D'une voix faible, balbutiante, je demande : "Pouvez vous.... Me... Quelque chose à mordre, s'il vous plaît ?"
Je ne tiens pas à me couper la langue sous le coup de la douleur. La vieille dame m'apporta une cuillère en bois et, avec un regard reconnaissant, je la prends entre mes dents. C'est alors que la jeune fille commença à nettoyer ma blessure à la hanche. La douleur m'assaille aussitôt, et, instinctivement, ma main valide vient prendre celle de la vieille dame. Je ne la serre pas, car je ne veux pas lui faire mal. Je mets toute ma souffrance dans ma mâchoire, sur la cuillère en bois.
Mais ce n'était rien comparé à ce qui allait suivre.
Lentement, les outils écartent les lèvres de la plaie et pénètrent à l'intérieur, ne pouvant retenir un gémissement, je ferme les yeux et mords de toute mes forces, qui étaient déjà bien maigres, la cuillère. Mes doigts se referment sur la main de la vieille dame, sans plus de forces que celles d'un petit enfant.

L'extraction de la balle me parut durer une éternité. Elle n'avait pas encore fini que je lâchais la cuillère, épuisé. Des étoiles dansaient devant mes yeux et je vois de plus en plus trouble. Mes doigts relâchent lentement leur légère emprise. J'ai soudain l'impression d'être allongé sur un être froid, qui, lentement, m'enserre de ses bras et de ses jambes glacés. Je sens la main de cette créature invisible remonter vers ma gorge et l'enserrer doucement, m'empêchant de respirer. Malgré le fait que je voie trouble, je lance un regard apeuré à ma sauveuse. Aidez moi ! J'étouffe !

EPSILON

Quel idiot...
Mais pourquoi ai je été nager dans ce lac ?  .

Mes bras d'enfants peinaient à battre l'écume. L'eau glacée s'engouffrait dans ma bouche, étouffant mes cris. Sur la berge, j'aperçois mon père, occupé à ranger la voiture. Il m'avait dit de ne pas aller dans le lac, ce n'était qu'une balle, après tout. Mais je voulais absolument la récupérer, c'était celle que grand père m'avait donné pour mon anniversaire. Elle était magnifique avec son cuir qui brillait comme un soleil sous la lumière... Je n'ai pas écouté mon père. Je suis allé dans le lac, et j'en payais maintenant le prix. L'eau était beaucoup trop froide, et, lentement, elle me tirait vers le fond.

Une main sur ma poitrine, chaude, rassurante, qui appuyait doucement sur mes poumons. J'ouvre les yeux. J'ai maintenant 46 ans, je suis blessé à mort, allongé sur un canapé. La douleur m'assaille de toutes parts, j'ai du mal à respirer. La jeune femme qui me fait face prends mon pouls, tout en essayant de me rassurer. Je l'entends me dire que mon cœur est en train de s'emballer, que je dois respirer lentement et ne pas céder à la panique. J'essaye de me calmer, mais comment respirer alors qu'ai l'impression de ne pas y arriver. Une autre main, beaucoup plus froide, enserre toujours ma gorge. Lentement, après une longue minute passée à essayer de comprendre comment faire pour respirer à nouveau, je parviens à expirer, puis à inspirer, lentement. Oui, c'est cela, nous y arrivons. La jeune femme me dit qu'elle n'allait pas m'abandonner, et cela suffit pour me rassurer.

Arrête !

Je tourne la tête vers l'origine de cette voix. Derrière le chat noir, debout, main dans la main, se tiennent ma femme et mon garçon. Après un regard surpris vers la jeune interne, je comprends que je suis le seul à les voir. Suis je en aussi mauvais état, pour être victime de telles hallucinations ? Je retourne la tête vers ma famille. "Mon chéri, il est temps d'y aller. " "Oui papa ! Viens ! Papy a fait du goulash !" "Nous t'attendons depuis trop longtemps !" Je secoue la tête, reperdant le contrôle de moi. Ce n'est pas possible. Ils ne peuvent pas être là. Retenant un sanglot, je tente de reprendre le fil, de retrouver une respiration normale. J'entends mon cœur s'affoler dangereusement comme s'il se trouvait dans ma tête, alors qu'il est bel et bien dans ma poitrine , battant à tout rompre.

Non, je ne dois pas abandonner. Gabriela ne le fera pas, en tout cas, il est de mon devoir de ne pas lâcher prise. J'ai encore tant à voir. Après un dernier regard vers ma famille, je tourne la tête vers le monde des vivants. La vieille dame appuie sur ma plaie, désormais débarrassée de la balle, et limite le flot de sang. Je prends une grande inspiration et, lentement, souffle par le nez, sentant comme un poids s'envoler. La main glacée ne me tiens plus par la gorge, mais je sens toujours la présence de cet être invisible, pas loin. Il n'est plus auprès de moi, mais il attends, sans doute certain que je ne survivrais pas à l'extraction de la deuxième balle.  Mon regard commença lentement à retrouver un semblant de netteté, tandis que la douleur se faisait plus supportable, sans pour autant s'évaporer totalement. Je lâche un soupir. Bon sang. J'ai l'impression d'avoir échapper au pire, alors qu'il est sans doute encore devant moi. Les fantômes de mon passé se sont évaporés, mais j'entends encore dans ma tête le rire de mon garçon, et cela manqua de me faire fondre en larmes.

Je serre les dents, tentant de rester le plus calme possible. Ce n'est surtout pas le moment de céder à mes émotions. Mon cœur a besoin de calme, surtout qu'il a encore une épreuve à affronter. Je tourne le regard vers Gabriela et lui souffle, d'une voix faible : Finissons en. Enlevez la deuxième. De ma main libre, je parviens à rattraper la cuillère, que j'avais lâché sous le coup de la crise, et la replace entre mes dents. J'aurais bien aimé être endormi pour la suite, mais qui sait si je me réveillerais ? Non. Je dois être fort. Je dois montrer à mon fils que son père n'abandonnera pas. Si je dois mourir aujourd'hui, ce sera en me battant, le sourire aux lèvres et la tête haute !

EPSILON