« Encore une bonne recette hier soir. » Dans son bureau situé dans les sous-sols, Ezekiel et ses plus proches collaborateurs sont à l’oeuvre : les bénéfices du Devil’s sont grandioses, si bien qu’il va leur falloir trouver un moyen de blanchir l’argent reçu dans des sphères pas tout à fait légales. Assis à son bureau, les chevilles croisées et les pieds appuyés sur le dit bureau, il appuie sa nuque sur sa chaise confortable tout en faisant machinalement tourner un crayon entre ses doigts, tandis que Ivan, crâne rasé et gorge tatoué, scelle des liasses de billets avec des élastiques. « Il va falloir trouver des trucs pour blanchir tout ça. Un resto, une épicerie, peu importe… » « Pourquoi pas ici ? » Il est con ou quoi ? Redressant sa nuque, il le toise d’un regard étonné avant de remettre ses pieds sur le sol, posant désormais ses coudes sur la table afin de se rapprocher de lui, espérant qu’il percute l’absurdité de son idée douteuse. « Tu veux qu’on blanchisse l’argent du Devil’s via le Devil’s ? Vraiment ? » Le ton de sa voix sous-entend clairement qu’il vient de dire une grosse connerie, mais Ivan ne semble pas comprendre où est le problème. Un soupir passant la pointe de ses lèvres, Ezekiel mord le coin de sa lèvre sans quitter son ami du regard, marmonnant alors, avec un soupçon de désespoir : « Il va me falloir un comptable. » Hochant son menton de haut en bas pour lui-même, il appuie finalement son dos contre sa chaise tandis qu’Ivan, l’esprit bienheureux, se lève pour partir avec un sac de sport garni d’argent liquide.

Mais alors qu’il s’apprêtait à reprendre le cahier des stocks, en prévision des autres soirées, Ezekiel entend la porte de son bureau taper contre le mur et a à peine le temps de lever le menton avant de recevoir un coup de poing qui ne peut que le surprendre, tant par sa violence que par sa soudaineté. « Figlio di puttana ! Ça t'a pas suffi de le tuer ? Il fallait en plus que tu nous humilie sur sa tombe ?! » Qu’est-ce qu’il a, le bouffeur de spaghettis ?! Remuant légèrement ses lèvres pour s’assurer que son nez lui fait bien mal — toujours être sûr, il apporte l’une de ses mains contre celui-ci, récupérant un peu de son sang tandis qu’il pose un regard presque amusé sur celui qui vient de faire irruption dans son bureau. Pas sûr qu’il en ressorte vivant, celui-là. « Donne moi une raison de ne pas te griller sur place ! » « J’en ai plusieurs. » Dit-il sans se départir de son sourire narquois, poursuivant sans l’ombre d’une hésitation tandis que le sang dégouline sur sa bouche et sur ses dents : « La première étant que tu ne ressortirais pas d’ici vivant, et que ça me ferait chier de pas te voir crever. » Un léger rire emportant ses lèvres, il pose une main sur celle d’Aurelio qui enserre son col, l’emportant dans une téléportation courte mais qui lui donne l’avantage : éloignés du bureau, Ezekiel profite du soubresaut causé par la téléportation pour lui flanquer un virulent coup de poing à son tour, le regard haineux. « T’es encore plus con que ce que je pensais… » Lui crache-t-il au visage tandis que des hommes arrivent dans le bureau, alertés par le vacarme. Leur faisant un signe de la main pour ne pas qu’ils interviennent, Ezekiel s’éloigne d’Aurelio en essuyant son nez d’un revers de manche, un peu essoufflé. « Tout ce cinéma pour ton père qui n’a pas hésité à te sacrifier pour quelques bijoux, t’as vraiment pas beaucoup d’estime de toi-même. » Tandis qu’il s’éloigne pour reprendre place à son bureau, les deux hommes, musclés et habillés en noir, attrapent Aurélio par les épaules pour lui flanquer, à leur tour, quelques coups bien placés : un dans le ventre et l’autre dans le dos, afin de le mettre à terre.

Observant la scène en essayant de maintenir son menton en arrière le plus possible, il secoue légèrement son menton de gauche à droite avant de dire, agacé : « Il me faut des mouchoirs. Fais chier. » « Qu’est-ce qu’on fait de lui, patron ? »  Ah, oui. Dommage qu’on ne puisse pas le foutre avec les ordures, pense-t-il tout bas. « Ce serait dommage de le tuer… Qui va faire les pizzas après ? » Volontiers moqueur, il laisse ses deux hommes de mains rire tandis que lui, ne rit pas du tout. Le visage sévère, les traits crispés, il lance un regard noir à l’italien avant de poursuivre, visiblement lassé de ses conneries : « Enfermez cet enfoiré de rital quelque part, et attachez le surtout. Faut pas qu’il puisse toucher quoique soit qui lui donne accès à ses pouvoirs. J’ai pas envie de refaire l’électricité, ça coûte une blinde. » Le sens des priorités, toujours.

Et tandis que les deux hommes entrainent Aurelio dans les sous-sols, une jolie brune passe à côté d’eux avec tout le matériel nécessaire pour aller soigner son patron, non sans avoir lancé un regard hautement dédaigneux à l’agresseur. Ezekiel, lui, ira lui rendre visite plus tard, pour décider de son sort…

Le sang qui coule de son nez ne l’énerve pas outre mesure, car les combats clandestins qu’il écumait ont eu raison de sa tolérance au liquide carmin et à la douleur mais, c’est la raison, totalement puérile, de cet incident qui l’agace. Et déjà, comment Aurelio a pu arriver jusqu’ici sans que personne ne lui demande quoique ce soit ? C’est une question à laquelle il compte bien obtenir des réponses, une fois qu’il aura réglé le problème ‘’fils-à-papa en perdition’’.

Deux hommes de mains arrivant à la hâte dans le bureau, ils neutralisent rapidement l’intrus qui, visage en sang également, reçoit des coups supplémentaires. Pas suffisamment pour le faire taire, cependant. « Peu importe ses actes, ses choix, il est ma famille, mon mentor, et tu l'as tué comme un chien. » Tant de drama pour si peu, pense-t-il tout bas. Intérieurement, il roule des yeux tant il trouve que tout ce maelström de sentiments est répugnant, mais à la surface, il se contente de garder son air hautain et méprisant, n’ayant même pas honte de lui répondre, sans la moindre hésitation : « Parce qu’il était un chien. » Mimant un sentiment d’hésitation, il appuie ses coudes sur le bureau en levant ses index, faisant mine de réfléchir quelques secondes avant de finalement dire, toujours sur le même ton : « En fait, non. C’est insultant pour les chiens. » Ne sont-ils pas réputés pour leur loyauté, eux ? Enfin, pas besoin de remuer le couteau dans la plaie. Ou peut-être que si. « Tu sais ce qu’on dit… Les chiens ne font pas des chats. »

Ce petit jeu l’amuse beaucoup mais, comme il n’a pas toute la journée à lui consacrer — surtout s’il vient venger un patriarche aussi foireux que douteux, Ezekiel ordonne rapidement à ses hommes de mains d’embarquer l’italien ailleurs, et de ne pas lui faire le moindre cadeau. Il n’a pas besoin de leur en dire plus : Aurelio n’aura rien, pas de quoi boire ou de quoi manger, seulement des coups pour agrémenter la journée qui passe, sans nul doute avec lenteur pour lui.
Ezekiel, lui, a continué sa journée comme si de rien n’était, après avoir été soigné par les mains délicates d’une serveuse ayant entamé une école d’infirmière, sans jamais l’avoir terminée. Ce n’est qu’à une heure très  avancée de la nuit, alors que le night-club est d’une humeur survoltée et festive, qu’enfin, il se décide à rendre visite à son invité indésirable.

Traînant une chaise avec lui, Ezekiel prend place à l’envers sur celle-ci, croisant ses bras sur le dossier. Tenant une petite bouteille d’eau dans sa main, il l’agite lentement comme pour faire envier son otage, se doutant que celui-ci doit crever de soif depuis son arrivée ici ; mais comme il n’est pas d’humeur généreuse, il dévisse le bouchon pour en boire quelques gorgées lui-même, sans quitter l’italien des yeux. « L’odeur, c’est infect. » Dit-il en regardant le vomis qui siège sur sa chemise, avec une grimace au visage ; oui c’est la première chose qu’il a trouvé à dire. Claquant ensuite sa langue contre son palais, il poursuit : « Je t’ai épargné, la dernière fois. Parce que j’ai eu pitié de toi avec ton père qui te considérait moins qu'un tas de bijoux, mais peut-être que tu ne mérites pas ma pitié. Peut-être que je devrai te permettre de rejoindre le père que tu aimes tant. » Penchant légèrement son menton sur le côté, Ezekiel attend la réponse d’Aurelio, alors que deux hommes armés se trouvent de chaque côté de la porte derrière lui, prêt à lui tirer dessus au moindre mouvement un peu trop brusque.

Malgré la situation désastreuse — et son état qui l’est tout autant, l’italien ne rechigne pas à émettre un rire qui finit par l’étouffer ; Ezekiel arque l’un de ses sourcils en l’observant, le menton légèrement incliné sur le côté, ayant un peu de mal à comprendre ce qui se passe dans sa tête. « Allons donc...Tu parles d'une pitié... T'aurais pu les lui voler, ses bijoux, t'avais pas besoin de le tuer… » Il lui semble, alors, aussi intelligent que Ivan, qui n’a toujours pas compris pourquoi blanchir l’argent du Devil’s via le Devil’s est une idée foireuse, d’ailleurs. « Le voleur, c’était ton père. Il a essayé de nous rouler et tu le sais très bien, arrête de le faire passer pour un saint. Il a joué, il a perdu. C’est comme ça que ça marche dans ce milieu, tu devrais le savoir. » La conversation a pour effet de le faire sortir de sa torpeur, si bien qu’il lève la tête pour leurs regards se croisent enfin ; il a les yeux vitreux et cernés, mais l’oeil toujours vif. Il est coriace, il faut au moins lui reconnaître cette qualité.

« Je sais pourquoi je suis encore en vie. T'aurais pu me tuer tout à l'heure, mais ça serait gâcher un bon potentiel. Tu entends le son de la monnaie et tu sens l'odeur des billets de banque quand je suis dans les parages, n'est ce pas ? Tu sais que je peux te rapporter gros» Finalement, il est pire que Ivan. Les sourcils du russe se haussent avant de se froncer, comme s’il avait un peu de mal à considérer les choses : il commence par tourner son menton de quelques degrés avant de marquer une pause, puis d’éclater de rire en secouant son menton de gauche à droite, se redressant sur sa chaise avant de déclarer, d’une voix ouvertement moqueuse : « Laisse-moi te mettre au parfum : tu n’es d’aucun intérêt pour moi. Tu penses être différent ? Les petits braqueurs dans ton genre, il y en a des dizaines au-dessus de ta tête, tu n’as rien de spécial. » Les rires ayant disparu de sa bouche, il arbore désormais un visage impassible et froid, à l’image des paroles qu’il prononce. « Même ton père savait que tu ne valais rien : c’est peut-être pour ça qu’il n’a pas hésité à te sacrifier pour deux pauvres bracelets à la con. » Se levant finalement de sa chaise, il ne quitte pas Aurelio du regard, n’en ayant pas tout à fait terminé avec lui. Le but n’est pas spécialement de le blesser, mais Ezekiel n’a aucune envie de le ménager : s’il a eu de la compassion pour lui, c’est désormais un sentiment révolu. Plus de compassion et plus de pitié.

Après l’avoir agressé physiquement et verbalement, voilà qu’il s’en prend aux membres du Club… Et il espère être recruté pour ses talents de braqueurs. Il a de l’espoir, ça c’est clair. Mais pas une once d’intelligence, visiblement. « À la limite, j’veux bien vendre tes organes pour faire du fric. » Ouvrant légèrement les yeux, comme s’il venait d’avoir une idée lumineuse, Ezekiel recule finalement de quelques pas en emportant sa bouteille à peine entamée avec lui, se dirigeant vers la porte en disant, d’une voix moqueuse : « Montez le chauffage, je trouve qu’il fait bien trop froid et je ne voudrai pas que notre invitée tombe malade. » Est-ce qu’il se souci réellement de lui ? Pas du tout. Il veut seulement accentuer la sensation de soif qu’il éprouve et, après quelques heures passées dans une salle surchauffée, il aura la climatisation à fond.

En sortant, Ezekiel lance un dernier regard en direction d’Aurelio, en même temps qu’il va prendre les paris : combien de temps va-t-il tenir dans ces conditions ?

L’aube pointe enfin le bout de son nez, et les fêtards disparaissent derrière les ruelles du Bronx, bien souvent bien plus éméchés que nécessaire. « Encore une soirée où on a ramassé un sacré pactole. » Lorgne Ivan en ayant formé un éventail avec les billets, qui effleurent ses joues tandis qu’il se galvanise d’une joie immense ; pas Ezekiel. Assis à son bureau, la nuque renversée en arrière, il tient une poche de glaçons contre son nez qui a gonflé… « Connard d’italien. »  marmonne-t-il, mauvais comme la peste. Deux salles deux ambiances entre lui et Ivan, donc. Les yeux fermés, ne parvenant pas à dissiper la colère qui gangrène son coeur comme de la mauvaise herbe, il maudit intérieurement l’homme qui, dans une salle surchauffée, vit un véritable supplice. Un supplice amplement mérité, et bien trop léger d’ailleurs, aux yeux du mutant qui règne ici en maître. « On devrait lui arracher les dents et les ongles. » Grogne-t-il sans changer de position, bien que recevant avec bonheur les deux mains câlines qui viennent effleurer sa joue : une serveuse, mâchouillant bruyamment un chewing-gum, tente de le soulager en lui faisant des papouilles dans les cheveux. D’ordinaire, ça marche, mais là…

« Je vais le buter. » Dit-il en relevant son pochon de glaçons pour regarder ses hommes de mains qui, dans un coin du bureau, jouent aux cartes. « Qui, chef ? » « Ta soeur. » Ivan s’interrompt, un cure-dent coincé entre les dents, prenant une intense réflexion avant de déclamer, presque sûr de lui : « J’ai pas de soeur. » Fronçant ses sourcils, agacé de tant de conneries, Ezekiel émet un grognement en reposant sa poche de glace sur son nez, les doigts de sa main libre continuant de tapoter sur le bureau.

Avant de rentrer dans son luxueux Duplex de Manhattan, il a donné des ordres concernant l’homme qui croupit comme un rat dans une pièce sécurisée : au petit matin, donc, il a d’abord été déshabillé, ne lui laissant que son caleçon — sans nul doute sous un élan généreux. Ainsi, la journée durant, l’atmosphère a été bipolaire : le chauffage intense a cédé à la climatisation furieuse, en poursuivant la privation d’eau et de nourriture. « Faites-le supplier. » A-t-il dit en quittant le Devil’s, n’y revenant qu’en fin de journée, accompagné d’une horde d’hommes de mains armés jusqu’aux dents. Il n’irait pas le voir avant qu’il ait craqué : son temps est trop précieux pour l’user auprès d’un misérable comme lui.

Une nouvelle soirée de fête au Devil’s : très tôt en début de soirée, alors que le night-club n’ouvre pas ses portes avant 22h, les gens se pressent dans l’allée du Bronx pour pouvoir y entrer. Les femmes, perchées sur de hauts talons et sculptées dans des robes moulantes, agrémentent leurs peaux de parfum entêtant ; ce soir, elles n’ont pas à payer l’entrée. C’est entièrement gratuit pour les demoiselles alors, coup de marketing réussi, elles sont très nombreuses à attendre dans le froid, au-dehors. Les hommes, eux, ne sont pas en reste : alléchés par l’idée que les femmes allaient être en masse, ils se sont précipités aux portes du Devil’s en étant vêtus pour la plus belle des occasions : celle de séduire.

Mais tandis que l’heure de l’ouverture approche, tout se met en place à une vitesse prodigieuse : les serveurs s’affairent déjà derrière le bar, les danseuses terminent d’achever leur préparation, les agents d’entretien finissent leur ménage et, dans le bureau du patron, une drôle de concertation est à l’oeuvre. Ce soir, ils reçoivent le fils d’un grand mafieux irlandais, que l’on dit proche de l’IRA. « Les armes. Voilà ce qu’ils veulent. » dit-il en tirant une longue latte sur sa cigarette, recrachant la fumée blanche avant de dire, d’un ton neutre et détaché : « On va leur en donner. Il suffit de trouver un fournisseur, on fera le relai. En prenant, au passage, une belle comission » Car c’est bien le but de toute la manœuvre : empocher le pactole.

Mais alors que la conversation se poursuit, un grand gaillard tout de noir vêtu interrompt leurs échanges en frappant quelques coups contre la porte. « Patron, il veut vous voir. » Inutile de préciser de qui il parle. Le truc qui moisit au fond d’une salle. « Quand j’aurai le temps. » rétorque-t-il en écrasant la pointe de sa cigarette dans le cendrier, ne voulant pas lui faire le plaisir de se précipiter à son chevet.

Ainsi, vacant à ses occupations et prenant même le temps d’aller boire un verre au bar, il échange quelques mots avec Thomas avant de rejoindre les sous-sols, suivi de près par ses gardes-du-corps. La porte s’ouvre dans un grincement, laissant apparaître sa silhouette toute vêtue de noir, de sa chemise aux quelques boutons défaits à son pantalon, en passant par la canne sur laquelle il s’appuie. « Alors, il paraît que tu as quelque chose à me dire ? » L’italien, visage vers le sol, éclate en sanglots : le russe plisse alors légèrement ses paupières en ne réprimant pas un sourire satisfait, cependant agrémenté de quelques accents amusés. Il voulait le briser, il a réussi. Il devait faire un modèle pour que personne d’autre n’ait l’audace de faire comme lui.

Appuyant sa canne contre le mur, il tire délicatement une chaise pour pouvoir s’y installer, sans prendre encore la parole. Son prisonnier implore, le supplie, dans une apparence aussi poisseuse que répugnante ; mais Ezekiel ne sourcille pas, maintenant son air supérieur, se délectant de sa misère et de son désespoir, dont il sait être le seul responsable. « Tout ce que je veux, vraiment ? » Un léger sourire aux lèvres, il se penche légèrement en avant pour l’observer avec un prompt intérêt car, dès le début, il avait une idée en tête. « Je veux ta pizzeria. J’ai besoin de blanchir de l’argent pour mes… amis. Et toi, t’es le pigeon idéal. » Appuyant de nouveau son dos contre la chaise, il arque l’un de ses sourcils en poursuivant avec un faux-air hésitant, sans l’ombre d’une miette de compassion pour son prisonnier : « Mais comment je peux te faire confiance… » Remuant légèrement ses doigts, il disparaît dans une fine fumée bleue pour se retrouver dans le dos d’Aurelio, l’une de ses mains se glissant dans sa nuque pour la redresser avec une poigne forte, pour lui permettre de murmurer à son oreille, d’une voix autoritaire mais curieusement suave : « Tu vas braquer la banque fédérale. Pour moi. » Cela ne sonne pas comme une demande, mais plutôt comme un ordre.